Nunca mais cessa o frio nessa terra e ontem me disseram que agosto vai ser todo assim: gelaaaaaado. Revolta, fúria, indignação, teus nomes são Ticcia.
Não há condições de sair para correr com frio de um dígito, ou de pensar em se pelar num banheiro de academia. Chega a ser atentado contra a dignidade da pessoa humana.
Não há quem queira comer uma salada, ou um franguinho grelhado, ou, vá lá, um filé. A fome diz: MASSA, RISOTO, QUEIJO, CHOCOLAAAATE. E a gente obedece, claro, que de desgraça já chega pés congelados, não precisamos de estômago contrariado.
Vocês tão a fim de comer o quê? Receitas hiper calóricas, aqui mesmo. Digam que eu providencio.
Enquanto isso na Mansão dos Antoniete Ferreira, o consumo de bebidas alcoólicas, especialmente vinho, segue em níveis cada vez mais alarmantes.
Para não sair do tema, assisti a A Era do Gelo 3. Ri muito, adorei e, claro, me identifiquei totalmente com a preguiça Sid que adota dinossauros. A Hilda é um tiranossauro rex bebê, não tenho dúvidas (que ronrona igualzinho). E eu bem sou uma preguiça que constitui a família que consegue.
Muito bem, e laser? Recomenda-se? Dói? Quantas sessões precisa? Quanto custa? Os pêlos reaparecem? Precisa de retoque? A gente não precisa ficar indo retocar para o resto da vida?
Alguém aí tem/usa depilador elétrico do tipo que arranca (ui) pêlos? E aí? Dói mais ou menos do que cera? É eficiente? Prós? Contras? Melhor marca/modelo?
A segunda metade da semana promete ser extremamente fria na cidade com o ingresso de uma poderosa massa de ar polar e que pode ser uma das mais fortes desta década na Argentina e no Uruguai. A quinta e a sexta-feira devem ser dias de frio intenso na Capital com máximas muito baixas, entre 10ºC e 12ºC, mesmo com sol, o que é muito baixo. O vento pode ser forte a intenso na quinta-feira na chegada do ar polar, deixando a sensação térmica abaixo de zero. No final da quinta-feira, a temperatura já pode estar entre 2ºC e 4ºC na cidade. As madrugadas de sexta, sábado e do próximo domingo devem ser de frio por demais intenso na cidade com valores perto de 0ºC e mesmo marcas negativas em alguns bairros.
(Meteorologista Eugenio Hackbart / MetSul Meteorologia)
Tô aqui tomando um mega café na minha mega xícara de gatinhos, com Hildolina se aproveitando do seu colchão aquecido favorito: eu.
No fim de semana teve Paulinho da Viola. Aos 20 minutos de show o meu enlevo já era tanto, a epifania já era tal, que se ele tivesse dito «era isso, boa noite, s'embora» eu teria aplaudido com lágrimas nos olhos, agradecida, mas em vez disso ele tocou Por um amor no Recife (e arrasou de vez comigo) e encadeou mais hora e tal de show. Em vários momentos eu tinha que olhar pros lados para me convencer que tava ali mesmo. Como diria Alexis, «"O" bicho». O show encerrou com o bamba do Nelson* e eu saí de lá puro encanto carioca.
Eu e Aninha, esposa do Alexis, nos entendemos. No Cervantes, sanduíche de pernil com abacaxi para dividir. O nome disso é felicidade completa.
Namorido e djo fomos ao recém (nem tanto) inaugurado Oui Oui, o novo bistrô dos mesmos proprietários do Miam Miam. Impressões: o casarão é lindo, as tapeçarias 60's dão vontade de colar o nariz na parede (ou enrolar e levar embora), tudo charmoso. As comidinhas são filhotinhas das do Miam Miam, bem gostosinhas e elaboradas e o cardápio de drinks foi substituído por uma carta de vinhos de responsa. Mas... é muito demais over barulhento. A concepção bistrô charmoso e romantiquinho com comidinhas para harmonizar e dividir esbarra na impossibilidade de relaxar (ou de falar sem gritar) com aquele barulho todo. Conversamos com o povo de lá que já está estudando soluções acústicas: a gente agradece.
Também voltamos ao Venga (Dias Ferreira, 113B) e reforçamos a nossa impressão: adoramos mesmo. O bar é pequerrucho e desta vez ficamos no balcão. Nem por isso nos sentimos desconfortáveis, muito antes pelo contrário. Tudo estava delícia, mais uma vez: cinco estrelinhas para a ensalada de huevo, para a bomba (um bolinho de batata apimentado), para o bikini (o melhor misto quente da face da terra, com presunto de verdade, ementhal e azeite trufado) e para os rolinhos de anchova. Uma emburacação maravilhosa que não nos impediu de secar uma garrafa de vinho nos últimos suspiros do domingo.
No sábado à tarde passamos no Fuzuê para beijocar Ana Paula e Carla San, as honoráveis aniversariantes da semana e matar a saudades do povo querido que compareceu em peso: Fridas Helê e Monix, Cláudio Luiz, Giggio, Tati Tatuada, Helga, Maloca, Bela, Verinha, mais um montão de gente linda. E estava delicioso. Todo mundo com cara satisfeitíssima (namorido e djo tínhamos almoçado antes) e feijoada lindérrima.
E recebemos Lu, Ricardo e Francisco, o loiro fofo, no Rio. As vidas vão se mesclando e eu gosto cada vez mais.
Teve também Hairspray, mas como provavelmente é o tema da minha coluna desta semana na Paradoxo, só digo aqui que amei o Celulari de bundão rebolativo e que a Arlete Salles, apesar da Simone Gutierrez estar muito bem, come todas as menininhas com farinha.
* Com a proximidade do carnaval, o pagode da Djalmira tem enchido de gente. Haja feijoada. Aliás, a Djalmira talvez mude o esquema de feijoada e samba. Como ela mesmo diz, "estou repensando a proposta". No outro dia, por exemplo, acabou a feijoada e ficou todo mundo sentado em volta da mesa comprida no quintal, ronronando. Em vez de samba só se ouvia a lamentação da Salete que, como sempre, tinha abusado da cerveja. Salete, todos sabem, é a viúva do Nelson Porém. Estava contando a história do falecido pela centésima vez, só este ano. De como todo mundo lembra o Nelson Cavaquinho e o Nelson Sargento mas ninguém lembra o Nelson Porém, um dos caras mais importantes da história da música popular brasileira, seu esposo. Nelson Porém estava na mesa ao lado quando o Paulinho da Viola compôs o samba sobre a Portela que tem aquela parte que começa "Porém...". Depois do "porém" tinha um vazio que o Paulinho não sabia como encher. Paulinho tinha empacado no "porém". Foi aí que da mesa ao lado, quando o Paulinho cantou "Porém...", o Nelson, seu esposo, mais pra lá do que pra cá, lascou "Ai, porém!" e foi aquele sucesso. O Paulinho incluiu o "Ai, porém" do Nelson no samba e ele estava feito. Só que não pôde desenvolver seu talento de letrista. "Ai, porém" foi a única letra da vida dele. Como vivia mais pra lá do que pra cá, um dia ficou lá. Morreu.
— Até hoje não posso ouvir alguém dizer "porém" que eu choro — disse a Salete. — Às vezes alguém diz "mas" e eu já me desmancho.
Foi quando o seu Cosme resolveu mudar de assunto. (...) (Luis Fernando Veríssimo, Pagode, in Orgias, Objetiva).
you said Is
there anything which
is dead or alive more beautiful
than my body, to have in your fingers
(trembling ever so little)?
Looking into
your eyes Nothing, I said, except the
air of spring smelling of never and forever.
...and through the lattice which moved as
if a hand is touched by a
hand (which
moved as though
fingers touch a girl's
breast,
lightly)
Do you believe in always, the wind
said to the rain
I am too busy with
my flowers to believe, the rain answered.
Olá. É a Belly. Especializando-se em posts de aniversário.
Foi assim: nasci vinte dias antes dele, no mesmo hospital, e passamos a vida nos cruzando. Sempre um de nós meio atrasado, provavelmente olhando para o outro com uma cara de 'eu não quero chegar perto disso daí nem se for pelo meu peso em ouro'. Mas isso tudo vocês já devem saber, porque provavelmente já contei.
O que não contei ainda é que na idade de três anos eu tinha verdadeira fascinação pela animação de massinha de modelar Mio Mao que passava na TV Globinho. Era difícil conseguir assistir TV Globinho, porque passava no final da tarde e durante a tarde toda (final inclusive) eu estava na escolinha maternal Pato Donald (é, era esse o nome da minha escolinha, e era muito bom lá) então era só algumas vezes, quando vínhamos direto para casa, sem passar em mercado, padaria ou qualquer outro lugar, que eu conseguia assistir Mio Mao.
Eram momentos de profundo deleite. Naquela hora, não enxergava mais nada pela frente a não ser Mio Mao. Cada ínfimo detalhe era apreendido pelos meus olhos de criaturinha de três anos: as minúcias do cenário, a maneira como a massinha se enrolava e desenrolava e enroscava o vermelho e o branco quando os gatinhos brincavam. Tanto que, veja você, trinta e um anos se passaram e a lembrança e o afeto não esmoreceram, não amarelaram, mantiveram-se ainda mais intactos e prístinos do que o do Totó pelos filmes em Cinema Paradiso.
É que na verdade sentia que o gato branco era uma gata, e o gato vermelho, um gato, e que eles eram os melhores amigos que os amigos podem ser: eram amigos para a vida toda, amigos talvez para além da vida. E eu cobiçava aquilo. Era aquilo que queria para a minha vida, com certeza, com tanta certeza como decidiria um ano mais tarde (aos quatro) que a vida não é completa sem um filho, e que eu teria um e que ele se chamaria Antonio sem acento. Como dá para perceber, fiz planos muito, mas muito cedo, e acabei sendo muito fiel a eles. Nenhum dos meus planos incluiu tornar-me uma grande cientista/médica/advogada/filósofa/whatever, ou ficar milionária, ou célebre: dizia para meus pais que queria estudar no lugar X ou Y para que eles ficassem orgulhosos e cheios de esperança e, assim, eu pudesse obter mais amor. A verdadeira verdade nua a meu respeito, e eu a senti claramente desde a mais tenra infância, é que minha grande busca é descobrir o que é (e de preferência, obter de montão) o amor, a paixão, a vontade, essa gama de sentimentos que se encaixa no catálogo das ‘ganas’ e que constitui a vida. Pois às vezes a vida abandona os corpos e ainda assim eles continuam sobrevivendo, desprovidos de amor, paixão, vontade, alegria. Been there, felt that e não pretendo voltar por NADA nesse mundo. Quer dizer. Por certas pessoas, eu voltava. Mil vezes.
Mas então, eu vinha vivendo e levando as coisas da minha forma empírica de ser, pensando que ao menos jamais poderia pensar que não tinha tentado, quando cruzei caminho com o menino aquele do berçário. Aquele que chegou atrasado para as minhas circunstâncias – porque nem mesmo trinta e quatro anos atrás as crianças ficavam vinte dias na maternidade, a menos que nascessem com alguma dificuldade, o que não foi meu caso. Tivemos um reconhecimento mútuo inexplicável (embora ele não tenha tido os mesmos insights que eu assistindo Mio Mao em 1978 ), e tão logo quanto possível passamos a nos comportar como a dupla de gatos de massinha. Uma das coisas mais felizes do mundo é ter alguém que entende a nossa língua e rola conosco enrodilhado até perdermos a noção de quem é um e quem é o outro.
Só que nem tudo na vida são flores de massinha de modelar. Os relacionamentos soem ter espinhos. Às vezes, espinhos, perebas, colite, úlcera duodenal, flatulência incontinente e tumores (benignos ou não) de toda sorte. Aí você começa a pensar se aquela relação lhe serve, se é capaz de lidar com as mazelas que dela decorrem. Porque existem coisas que machucam e com as quais somos capazes de lidar, e existem moléstias por demais enraizadas na própria essência da criatura, de sorte que não há como dissociar uma da outra.
O curioso é que depois de termos contemplado dentro dos olhos um do outro toda a vasta extensão de terra arrasada e de termos ficado devidamente empedernidos por um momento ou dois, não resistimos e voltamos a brincar como os gatos de massa de modelar que efetivamente somos. Maleáveis e deliciosamente tolos.
Hoje completam-se 34 anos que ele chegou no berçário do Hospital Moinhos de Vento com exatos vinte dias de atraso. Chegou muito loiro e branco, com olhos mais verdes que a esmeralda que brilham de longe, mas que só quem vê bem de perto enxerga que de fato eles são é azul com amarelo. Passou a primeira infância barbarizando no high society com suas atitudes extremamente autênticas e lúdicas – como não largar o jogo Merlin nem para tirar as fotos de Natal, de modo que não há uma única foto daquele Natal em que apareça a cara dele, somente a parte traseira do jogo Merlin. Comeu toda a padaria do diabo por ser quem era e estar onde estava. Arregaçou as mangas e foi à luta quando percebeu que a mão amiga era mesmo aquela no final do seu próprio braço. Sempre foi amigável, simples e honrado, e com isso trouxe muito mais glória para o nome de sua família do que aqueles que o escreveram nos anais da História. Conhece minha real natureza, sabe como ninguém que eu não sou uma boa pessoa e se recusa a tecer juízos sobre minhas escolhas e sentimentos. Talvez porque pressinta alguma doçura junto ao azedume, e eu vos digo, ele é um apreciador contumaz de balas azedinhas.
Como esta noite findará e o sol então rebrilhará, estou pensando em você.
Onde está o meu amor? Será que vela como eu? Será que chama como eu? Será que pergunta por mim?
...
Pois então para quem quer se isolar do mundo, no frio ou no calor (lá nunca é quente demais), fica a dica da Pousada do Engenho em São Francisco de Paula. E aí você pergunta: «Ticcia, tem alguma coisa para fazer em São Chico?» E eu respondo «não». É uma cidade limpinha, pequeninha, com um lagão no meio. NADA a ver com Gramado e Canela e sua estrutura turística, badalação, dezenas de restaurantes, footing, lojas. O que tem em São Chico é tranquilidade e Pousada do Engenho, que é perfeita. Tudo que você acha que poderia ter, tem. Desde um restaurante gostoso, atendimento impecável, mordomias mil, privacidade a toda prova e até tapete de pele na frente da lareira. Clarabóia para olhar as estrelas? Sim. Sofá imenso para ficar jogado? Sim. DVD, seleção de CD's, banheira enorme, calefação que permite dormir de lençolzinho mesmo com temperatura negativa lá fora? Sim. Café da manhã às quatro da tarde na cabana? Inclusive. E ainda tem o Gilberto, o gato fofo. Recomendar, neste caso, é pouco.
Pois calhou que no final de semana mais frio deste ano (o passado), djo estava em São Francisco de Paula, pertim de Cambará, ou seja, -3ºC na madruga e atesto: estrutura é tudo. Eu seria bem menos mal humorada se mais lugares no RS (como Porto Alegre, Santo Ângelo, Pelotas, Cruz Alta, só para ficar naquelas onde eu morei e comprovei in loco e a serra é honrosa exceção), a despeito de em algum momento do ano os termômetros marcarem acima dos 30º, tivessem mais bem preparados para enfrentar dias frios.
Nada justifica o fato de 95% das casas funcionarem com chuveiro elétrico, não terem nem mesmo um aquecedorzinho de banheiro (calefação eu nem digo), lençol elétrico ser uma excentricidade e lareira ser artigo de luxo/ostentação. E pasmem: existir doido que usa piso frio na casa TODA.
Alguém precisa enfiar na cabeça da gauderiada que frio não precisa se enfrentar só a poncho e chimarrão.
Sim, é verdade que 50% de vinagre de álcool e 50% de água tiram mancha de vinho tinto. Eu e meu sofá atestamos. Não basta ser alcoólatra amadora, tem que ter uma gata querendo te livrar da bebida.
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Laerte, genial. Um oferecimento, Monsieur Namorado.
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Não há costas sem Tandrilax. Alcoólatra *E* on drugs.
Brindo por las veces que perdimos las mismas batallas
No show, aqui em Porto Alegre, ele contou que fez a música para os irmãos dele - ele é o mais velho dos quatro - e em especial para o Daniel. Eu estava lá, com dois dos meus irmãos e me emocionei muitíssimo. É difícil dizer que é das letras mais lindas dele, porque todas são incríveis.
Experimente estar em TPM e ser acordada por uma avó *alterada* querendo saber cálculos trabalhistas.
Meu adoçante está com sérios problemas de próstata: faz xixi aleatoriamente, na direção que menos se espera.
Choveu a noite toda em Porto Alegre.
Minha terapia ocupacional de ontem foram duas imensas formas de lasagna. Vai vendo.
Só a cafeína salva.
Tô com um post encalacrado no cérebro há mais de semana.
Hilda, a gata, manda informar a todos que depois de ter descoberto que o teclado do notebook pode servir perfeitamente de lençol elétrico, tem sido ameaçada de morte por sua mãe (eu). Ontem foram mais de 40 min tentando fechar todas as janelas de ajuda do windows.
Alguém conhece um lençol elétrico ou uma cama aquecida para gato que seja segura (e sem Windows)? Hilda, o baconzito sabor gato agradece.
* feliz com a volta de True Blood, mais sanguinária, bizarra, estranha, sexy e absurda do que nunca.
* adorando a novíssima Nurse Jackie que tem no papel principal a maravilhosa Edie Falco, anti-heroína/heroína, atriz com A maiúsculo, uma série hospitalar nada ver com as outras.
* vendo todas as temporadas de Criminal Minds e amando muito tudo isso (eu AMO história de serial killer), sem saber se eu adoro mais o Hotchner, o Dr. Reid ou o Rossi. Do Morgan eu nem falo que deus tá me olhando e eu sou uma mulher comprometida.
* me preparando para ver as temporadas 2 e 3 de Dexter que eu perdi, que afinal, se é pra falar de serial killer, Dexter é O cara.
* Ureadin 10, o super hidratante da Medley, com uréia a 10% que hidrata até Atacama cútis, tipo a minha. E custa vinte e poucos dinheiros.
* Rímel: se não for o Fatale, que seja o Telescopic: baratiol e sensacional.
* Make Up Primer: eu achava que podia ser frescura e relutei um tempo em passar (mais) uma gororoba antes da base (já tinha hidratante e filtro solar), mas o caso é que a diferença é gritante. Já experimentei o Primer da Bare Minerals, da MAC e da SmashBox. Todos honestos e ótimos, mas o meu eleito é este último. Essencial para quem tem Atacama Cútis e usa maquiagem mineral (ou o efeito é multiplicador de rugas, quase craquelê).
* esmalte cinza: Jackie, da Impala. AMEI. Uma dó enorme de não ter colocado um dos OPI que eu trouxe de viagem, mas não resisti. O esmalte é lindão e chiquérrimo.
A melhor da noite de ontem veio no twitter do Rogério: "Inter é que nem o MJ. Anda pra trás, vendeu todos os ingressos antecipadamente e morreu em casa."
Então ontem à noite, a moça resolveu fazer uma **oh, horror** fritura. E enfiou o anular e o minguinho DENTRO do óleo. Lancinante é o adjetivo.
Dispensável dizer que a fome passou, o frio passou, tudo passou. A noite foi de dedos imersos em pote com gelo e novalgina. Uma delícia.
